Cita

Fragmento de La Espada del Destino

     -Y he aquí que volvió el brujo después de los seis años -dijo lentamente, y en sus labios se formó una extraña sonrisa-. Volvió y exigió el cumplimiento de la promes. ¿Qué piensas, Geralt? Creo que éste será el cuento que contarán sobre nuestra entrevista cuando pasen cien años. Pienso que justo así. Sólo que seguramente colorearán la narración, tocarán cuerdas más sensibles, jugarán con las emociones. Sí, ellos saben. Puedo imaginármelo. Escucha, por favor. Y dijo el terrible brujo: "Cumple el juramento, reina, o caerá sobre ti mi maldición". Y la reina, anegada por las lágrimas, cayó de rodillas ante el brujo gritando: "¡Piedad! ¡No me quites el niño! ¡Sólo él me ha quedado!".

     -Calanthe...

     -No me interrumpas -dijo casi gritando-. Estoy contando un cuento, ¿no te has dado cuenta? Sigue escuchando. El malvado y perverso brujo pataleó en el suelo, agitó las manos y gritó: "Guárdate, incrédula, guárdate de la venganza del destino. Si no mantienes tu palabra no escaparás al castigo". Y la reina repuso: "Así sea entonces, brujo. Que sea como quiera el destino. Allí, mira, allí juegan diez niños. Si reconoces entre ellos el que te está predestinado te lo llevarás como tuyo y me dejarás con el corazón roto".

     El brujo callaba.

     -En el cuento -la sorisa de Calanthe se hacía cada vez más fea-, la reina, tal me imagino, le permitiría al brujo probar tres veces. Pero nosotros ya no estamos en un cuento, Geralt. Estamos realmente aquí, tú y yo y nuestro problema. Y nuestro destino. Esto no es un cuento, es la vida. Terrible, malvada, pesada, que no ahorra errores, daños tristezas, desengaños ni desgracias, y no se las ahorra a nadie, ni a brujos ni a reinas. Y por ello, Geralt de Rivia, vas a probar suerte sólo una vez.

     El brujo seguía en silencio.

     -Sólo una única vez -repitió Calanthe-. Pero, como he dicho, esto no es un cuento, sino la vida, una vida que nosotros mismos debemos completar con instantes de felicidad, porque contar con la fortuna y su sonrisa, como ves, no se puede. Por ello, independientemente del resultado de tu intento, no te irás de aquí con las manos vacías. Te llevarás un niño. Aquel sobre el que recaiga tu elección. Un niño que convertirás en brujo. Si el niño aguanta la Prueba de las Hierbas, por supuesto.

     Geralt levantó la cabeza con violencia. La reina sonrió. Él conocía esta sonrisa, horrible y malvada, despreciable porque no ocultaba su artificialidad.

     -Te has asombrado. -Afirmaba un hecho-. En fin, he estudiado un poco. Dado que el hijo de Pavetta tiene la posibilidad de convertirse en brujo, me impuse este trabajo. Sin embargo, mis fuentes, Geralt, son mudas en lo que respecta al hecho de cuántos niños de cada diez sobreviven a la Prueba de las Hierbas. ¿No querrías satisfacer mi curiosidad?

     -Reina. -Geralt carraspeó-. Te impusiste a ti misma un trabajo suficiente como para saber que el código y el juramento me prohíben siquiera pronunciar esos nombres, cuánto más hablar de ellos.

     Calanthe detuvo súbita el columpio, clavando los tacones en la tierra.

     -Tres, como mucho cuatro de cada diez -dijo, y agitó la cabeza fingiendo estar pensándolo-. Una selección dura, muy dura, diría yo, y además en cada etapa. Primero la Elección, luego la Prueba. Y luego los Cambios. ¿Cuántos mozalbetes reciben por fin el medallón y la espada de plata? ¿Uno de cada diez? ¿Uno de cada veinte?

     El brujo callaba.

     -Estuve pensando en ello mucho tiempo -siguió Calanthe, ya sin sonrisa-. Y llegué a la conclusión de que la selección de los críos en la etapa de la Elección tiene un escaso significaco. ¿Qué más da, al fin y al cabo, qué niño sea el que muera o se vuelva loco atiborrado de narcótios? ¿Qué más da a quién pertenezca el cerebro que se desgarra de la fiebre o los ojos que estallan y se caen en lugar de convertirse en ojos de gato? ¿Qué más da que quien se ahoga en sus propios vómitos y en su propia sangre sea el niño verdaderamente señalado por el destino o un niño cualquiera al azar? Respóndeme.

     El brujo se puso las manos sobre el pecho para controlar sus temblores.

     -¿Por qué? -preguntó-. ¿Esperas respuesta?

     -Cierto, no la espero. -La reina sonrió de nuevo-. Como siempre, eres infalible en tus conclusiones. Quién sabe, puede que, incluso sin esperar respuesta, quisiera prestar benévolamente un poco de atención a tus voluntarias y sinceras palabras. A palabras que, quién sabe, podrías querer expulsar de tu interior, y junto con ellas todo lo que te ahoga el espíritu. Pero sino, qué le vamos a hacer. Sigamos, pongámonos al tajo, hay que proporcionar material para los cuentos. Vamos a elegir un niño, brujo.

     - Calanthe -dijo él, mirándola a los ojos-. No merece la pena preocuparse por los fabulistas, si no tienen suficiente material ya se inventarán algo. Y cuando tienen a su disposición materiales auténticos los deforman. Como muy bien has advertido, esto no es un cuento, sino la vida real. Terrible y malvada. Y por eso, maldita sea, vivámosla lo mejor y más decentemente posible. Limitemos la cantidad de los daños realizados a otros al mínimo indispensable. En los cuentos, cierto, la reina tiene que rogarle al brujo y el brujo exigir lo suyo y patalear en el suelo. en la vida la reina puede decir simplemente: "No me quites el niño, por favor"- Y el brujo contestar: "Ya que lo pides, no me lo llevaré". Y se va en dirección a poniente. La vida misma. Pero por un final así el fabulista no recibiría del que lo escucha ni una perra chica, todo lo más una pata en el culo. Porque es aburrido.

     Calanthe dejó de reírse, en sus ojos brillaba algo que ya había visto antes.

     -¿Qué es esto? -siseó.

     -No le demos más vueltas, Calanthe. Sabes lo que estoy pensando. Tal como he llegado me iré. ¿He de elegir un niño? Y ¿para qué lo quiero? ¿Piensas que tanto lo necesito? ¿Que vine aquí, a Cintra, cegado por la obsesión de quitarte a tu nieto? No, Calanthe. Quería, quizá ver a ese niño, mirar a los ojos del destino... Porque yo mismo no sé... Pero no temas. No me lo llevaré, basta que lo pidas...

Cita

Las nuevas cenicientas

He vuelto a encontrar otra bota en miniatura.

Parece que los enanos de las plantas calzan números más grandes de los que le corresponden, porque cuando enciendo la luz y salen corriendo, pierden sus botitas, como grotescas cenicientas barbudas y diminutas

 

 

 

 

"Al principio se sintió asustado, pues la idea de ir pasando de un nivel dimensional a otro le resultaba alienante.

Pero entonces pensó que si la vida existía a niveles infinitos, también debía de hacerlo la inteligencia.

Puede que no estuviera solo"